Joana era uma garota simples e humilde, com seus sonhos e ambições. dava valor a cada oportunidade e crescimento pessoal. Era comprometida com estudos e objetivos. Nunca nada fora de "mão beijada" e sempre foi que ensinada que "dinheiro não nasce em árvore", aprendera também com sua doce vó a dizer obrigado as coisas mais simples, e disso vinha o valor de gestos também. Sua educação fez com que fosse diferenciada e à frente das pessoas da sua idade, mais madura e responsável. Fazia dela também uma pessoa pensante e até mesmo crítica.

Aos dezoito anos de idade que vivera, agora se indignou e perdeu as esperanças com sociedade. Tanto egoísmo, egocentrismo que a enojava. Contrário de Joana. Não davam valor e não diziam obrigado nem mesmo para um migalha de pão. Ela sentia uma dor no coração, uma raiva ao perceber a existência de pessoas assim. Tinham tudo de "mão beijada" e achavam fielmente que "dinheiro nascia em árvore" sim. Enquanto ela sonhava com a sua bolsa de estudos na faculdade, essas pessoas já ingressaram, pagando uma nota e faltando, se atrasando mais do que ia, dando um valor mínimo, porque há quem pague. Ela fazia curso pré-vestibular há quase um ano para ser a "merecedora" de estar lá, acordava às 4 da matina e estudava e lia bastante. Porém os com "posses" sempre ganham. Como acreditar nessa sociedade?

Um museu cheio de pó de tantas memórias guardadas relembradas e vividas, não seria eu. Se não fosse meu otimismo pessimista ou pessimismo otimista, minha ilusão quando dá tudo errado, ou minha falta de segurando quando tudo está dando tão certo, não seria eu. Se não fosse o cheiro do café na xícara de manhã, cheiro das páginas do meu livro favorito no fim de tarde, meus traços ao desenhar, viajar à outro mundo ao escrever, não seria eu. Se não fosse meu dedo podre, minha esperança, minhas contestações, minha crença no amor, não seria eu.

Se não fosse minha timidez, meu medo de escuro, meu medo de falar no telefone com desconhecidos, amar desenhos tantos quanto as crianças, não seria eu. Se não fosse o tipo de pessoa que se enjoa fácil de tudo e todos, querendo novidades e o surpreendente, alternativo, tanto nos amigos, na aparência, nas idéias, nos livros, não seria eu. Se não fosse minha bagunça arrumada, meus livros de moda, meus lápis de cor, meu amor-ciumento com meu irmão mais novo, não seria eu.

Se não fosse minha impaciência com pessoas que se atrasam, não se importam, não fazem arte não seria eu. Se não fosse as brigas que eu tanto odeio, os abandonos sem querer dos meus amigos, as mudanças, a teimosia, a saudade, o drama e o amor por chocolate não seria eu.

Amar é uma droga. A droga mais viciante e cativante de todas. Samanta era claramente viciada e assumida como tal, não precisava de drogados anônimos ou coisa assim, porque nem anônima era e aquela droga, era uma droga diferente, tão difícil de largar. Tivera uma overdose tão dolorosa, já tivera antes no passado, em que o coma durou muito mais tempo, mas o sofrimento... Ah, nem se compara. Aquela overdose, agora, era diferente, o coma durara dois meses, sem contar a depressão pré e pós overdose. Logo, tentou várias técnicas para melhorar, pensou estar bem.

Piper era apaixonada pelo clima de inverno. Todos usando roupas estilosas e pesadas, casacões, sobretudos, botas, gorros e boinas, cachecóis e alguns com vestidos, meia-calça e casacões. Era como um desfile de pura inspiração e miscigenação pelas ruas.

A alegria dos casais, abraçados, dispostos a se esquentar com o calor humano. Fumaça saía de suas bocas, esfregavam a mão que estavam no bolso ou segurando um copo de chocolate quente. As crianças eram as que mais se divertiam, empacotadas de tanta roupa de frio, gorros e luvas, se divertiam nas montanhas de neves e anjo na neve. 

Ela se considerava uma criança, apesar de duas décadas e meia em suas costas. Adorava neve, guerra de neve, brincar com as crianças e observar os desfiles gratuitos à sua volta. Mas tinha dias de inverno, tão intensos que se sentia uma senhora idosa que precisava de cuidados. Que ao acordar e abrir as persianas do quarto lhe dava tristeza ao ver tanta neve e frio. Inventava uma doença comum em dias frios para faltar ao trabalho, se enrolava mais ainda em seu edredom e passava o dia com seu pijama de flanela listrado. Só ia na cozinha para fazer seu chocolate quente, a comida era por conta do delivery. E quando lhe batia inspiração, trabalhava em suas artes, enrolada em seu cobertor. Ah! Doce inverno...

Desejava a morte. O que tocava, morria. Todos e tudo em sua volta virava morte. Talvez a própria dona morte tinha medo e pena daquela pobre menina. Sua família fora extinta por ela mesma. Era uma típica relação de amor e ódio, até o amor morrer, o que foi breve, bastou um leve suspiro antes da morte do amor. Junto do amor foram aqueles requisitos básicos para se tornar família, como o carinho, cumplicidade, apoio e conversa. Qualquer vínculo ou relação familiar foi-se também. Ah!sem contar suas crise alternadas de nervosismo, insegurança e depressão. O passado ainda não morrera de sua mente conturbada. "sua vida é ótima", hahaha, queria ela acreditar em tal mentira absoluta.

Matou todo possível relacionamento amoroso, asfixiou, estrangulou, esfaqueou e assassinou qualquer vestígio de amor ou relacionamento, que nunca durara mais que alguns meses, e seu vazio ficava cada vez mais profundo e doloroso a cada toque e nova ferida. Nem cinzas ou ossos de amizade sobravam de mortes tão brutais, aos poucos ia matando amizade por amizade. Matou a confiança e qualquer gota dela para ajudar nessa jornada de "ceifadora" ( ou sofredora) e as amizades foram jogadas da janela do oitavo andar e da escada do décimo terceiro, algumas entravam em coma, outras morte súbita, mas todas morriam no final das contas.

Tinha medo de amar, amou e teve fobia. Tinha medo de se apaixonar, apaixonou e se traumatizou. Não entendia muito bem o que era esse tal de "amor" e "paixão", tinham tantas variáveis e tipos. Para ela, inclusive, uns eram mentira, como "amor incondicional", "amar para sempre". Teve medo do desconhecido e mais por conhecer. Amor e paixão só lhe davam dor de cabeça, noite mal dormidas e aquele aperto no coração de borbulhão de sentimentos. Do começo ao fim, do pior ao pior. Deixava o coração aberto para sair despedaçado. Não havia superado tanta negação. não! nÃo!Não! NÃo! NÃO! NÃO!

Alice tinha deixado de lado a arte de escrever. Pois a arte de amar estava extinta em seu pobre coração. Só restavam lágrimas e não queria falar de amor relacionado a tristeza, apesar de ter acreditado nisso nesse tempo sem escrever. Necessitava acreditar no amor, em si e suas capacidades.

Nessa isolação, nesse próprio exílio virava uma leitora mais exímia ainda. Devorado livros e mais livros de uma vez só. Ajudou na cura de seu coração estraçalhado e triste. Lera tanto que percebeu que a leitura é mais interessante que a realidade, os personagens eram tão vivos, cheios de personalidade, cultos, artísticos, únicos com seus defeitos-qualidades, que os personagens de sua vida ficaram entediantes e sem graça.

Sempre o mesmo drama parental, sem motivo. Não havia novidades, aventuras. Era a mesma rotina, em que todos os personagens pareciam iguais, idênticos, até mesmo seus dramas. Cansada desses personagens decidiu escrever sua própria aventura, história e futuro, e se ainda restasse algum personagem interessante, que a seguisse rumo ao futuro.