Foi se deitar as dezesseis, e nada, as dezoito e nada. Desistiu e foi preencher o vazio. Agora estava escrevendo um texto em plena nove da noite, sendo que foi deitar as oito. Queria entender, Porque perseguia, porque se importava, se sentia mal e ate atraída com algumas palavras e atitudes, se sentia presa. Depois de quase quatro anos. Chegava a ser cínica e dizer que nunca mais pensou sobre, nunca amou e não se importa. Mente pra si para esquecer e lembrar das coisas ruins, mas era como se não existisse.

Porque antes de dormir, tinha que ter insônia justo por causa do mesmo fanstasma? Ah, aquilo cansava... Cansada de se desabar pelo texto e finalmente fechou os olhos e dormiu.